Eu sinto que não sou daqui. Eu sinto que todo esse barulho se mal traveste de música. Esse povo não sabe o que é melodia. Esse mundo não sabe que canção é oração. Estão todos travestidos de poetas, Mas é tudo dissertação. Esse povo quer alma, Mas não sabe nem onde o corpo tá. A minha dança é espasmo de arte. É um ataque epilético e libertação das palavras. Quem são vocês? Pra onde vocês vão? Eu não sou em vão. Eu nunca fui. Eu sou incompreendido. Eu estou alheio. O rio que te leva, atravessa-me. Esse rio me lava e me suja, pra depois lavar novamente. Eu não piso sobre a Terra. Eu sambo a raiz que ninguém escuta. Isso que é samba de raiz. Eu não entendo vocês.

Pálpebras abertas. Pálpebras fechadas. À medida que piscava, a certeza do escuro se reafirmava. Em contrapartida, o silêncio, naquela grande cidade, nunca foi a ausência de som. Os sons costumeiros eram o seu silêncio. O excesso, portanto, era o nada. O excesso de gestos, o excesso de ois, o excesso de sorrisos e as respectivas ausências. As peles que tocava eram ecrãs táteis. O cheiro já não havia. Os cinco sentidos e a nova frente pedagógica cibernética. Mas veio a surpresa! Veio aquele "bip". Um ecrã tátil formoso que se permitiu deslizar e brilhar. Não era excesso, pois, se assim fosse, seria nada. Não era nada, pois longe de ser excesso. Era um "bip" medido em bpm cardíaco. Era algo saudável, que nao tinha a pesada pretensão de ser algo, e nem a ilusão de ter sido um récorde. É um fluir, um devir, um deslizar. Uma tranquilidade. Sensação flexível a quaisquer linguagens, pois à frente de todas as frentes. Sem importar-se com o futuro, dia após dia, construía-se um presente.

Um marco.

Eu percebi uma relação entre minha vida e minha escrita. Eu percebi sem delineá-la ou a esquematizar. Não sei se de causa/efeito ou conteúdo/continente. A percepção é que mudando uma, muda-se a outra. Ou se muda uma coisa só. É uma nuance: não sei se minha vida escreve, se escrevo minha vida, ou se os dois se permitem rabiscar. Eu só sei que eu quero mudar. Principalmente pôr reticências para depois novamente pontuar. Decidir fazer um livro, para mim, é decidir se reorganizar. Um escritor põe de uma forma essencialmente, pois lhe resta escrever. Mas cada um pressupõe a seu modo. Eu quero pressupor devagar, pois até então a minha fundamentação hipotética, o meu fazer palavras tem sido sentimentos imediatos por pura preguiça. Ser eu mesmo não me tira da inércia. Eu almejo estudar as outras fontes. Cansei de ser uma latência.

Tudo começa com um simples repouso. Um simples suspiro que não deu certo, Pois em vez de ser seguido por uma reconfortante inspiração, O ar te falta. E te faltam muitas outras coisas. Os sentidos vencem a abstração. Perde-se a habilidade de imaginar o que pensariam de ti. A carne inteira treme e tudo que sente é um rio desbravador que nasce no umbigo e ruma ao peito. E à margem desse furioso córrego estão os amigos e entes bem quistos. A tristeza navega, As ondas do desespero espirram a felicidade e espumam o salgado das lágrimas. Tu te afogas sem poder morrer, E as lágrimas são pequenas diante de tamanha profundeza que é o interior de ti mesmo. Tu afundas e sentes, sentes e só sentes a força da tua própria natureza. As pernas adormecem, A alma padece. O batimento cardíaco, símbolo de vida, representa o pânico. E as moléculas inteiras dançam juntas. Não é só o peito que bate. Tu te bates todo. Bates tão forte e percebes que estás vivo. Mas o que bate dentro é teu eu aprisionado. É teu punho que bate a parede do teu peito em meio a um desespero que não tem voz porque o oceano agitado de tuas lágrimas não deixam tuas palavras vibrarem e passearem pelo ar que há muito te faltou. É a perfeita cena do afogado que soca o vidro fosco de um barco naufragando. O teu coração é teu punho que só descansa quando preso por uma tarja preta adesiva que terá a hora de arrebentar.

Estudar Filosofia. Ser um Professor. Ler mais. Ser escritor de minha alma.

Sentir teu amor é sentir-me abraçado pela minha Origem. Sinto-me íntimo de meus princípios. É o passado mais presente de todos. Tuas cicatrizes mais experientes que eu indicam-me que o mundo nunca precisou de mim, em que pese é a única chance dele de ser visto desta forma. Já fostes minhas redondezas. A minha pele mediava apenas nós dois. E diferente deste mundo que hoje me exterioriza, tu sempre precisaste de mim, pois tudo que nos precedeu, sucedeu-nos, contrariando a lógica temporal, espacial. Indo de encontro com o mundo que não precisa de nós, mas que nunca será visto da mesma forma. E antes de vê-lo, eu vi a ti. E depois de me veres, não retornaste a vê-lo do mesmo jeito. E o mundo nunca nos viu.

Sinto a queda em um abismo, Onde tudo é rápido e só consigo apreciar a mim mesmo, Pois só o que cai com meus olhos é o resto de mim. Semblantes passam rápido, Memórias são passado remoto. A paisagem parece uma bagunça. As lágrimas caem depois de mim. Tudo o que me escapa é levado pelo vento que atormentei. A minha face está esticada e não me reconheço como pacífico. Estou agitado na imensidão de um abismo. Estou PESADO e permanentemente veloz. Estou leve; a Terra me atrai. A velocidade me aborrece e me entreguei a ela. Só o que meus olhos vêem é a mim mesmo. A mim só, a mim triste, a mim descabelado, a mim encolhido.

Sentia-se mensurável como suas revistas de Filosofia. Qualquer um poderia lhe comprar, pois se permitia a tanto. Mas uma revista poderia ser tanta coisa, tão funcional a qualquer mente criativa. A revista era um papel, antes de tudo: Poderia embrulhar pregos, servir de bolas de brinquedo, ser mal lida, mal interpretada... Por vezes, sentia-se suas músicas francesas. Uma beleza melancólica, uma resignação que suspirava paz. Uma vibração qualquer. Ele se sentia gasto! Transbordava e era como se nada fizesse. Tinha uma potência, uma latência. Apesar de tudo isto, transbordava sem destino. Decerto, havia um destino. E percebeu que a vida é cheia deles. Cheia de chegadas. Eram tão numerosas diante de um único desejo. Parecia que a concreção de sua vontade era um milagre, assim como a convergência de olhares num dia de domingo. E viu que suas vontades eram tão mimadas. Percebeu que nada sabia sobre reciprocidade. O que é interagir? O que é um interlocutor? O que é um receptor? O que são mensagens? O que é viver? Sentiu-se tão tolo por nunca se questionar. Para tudo havia uma correspondência. Se sua essência transbordava, mirava ao chão. Se lacrimejava, a água descia para a boca. Era uma transa surpreendente: poderia gozar, machucar-se, interromper, continuar, acelerar e tudo mais que nem as palavras conseguem dizer. Agora, sente-se responsavelmente irresponsável por tudo. A vida requer este desleixo, falta de seriedade e assunção do eventual. Viver é se surpreender. Somos estados. Mas só é volátil quem se pergunta. As respostas são breves. E somos as efêmeras soluções dos problemas que criamos. A vida incita a morte portanto. É a natureza questionando aquela brevidade, dando sequência a uma outra. Vai ver, cada célula, cada átomo se questiona: para que subsistir? Por que retenho a água? Metabolizar por quê? A morte é um marco, uma crise, um problema. E a vida é a resposta de quê? De uma morte pregressa? De um Deus que questiona sua solidão? De partículas ávidas para medir forças? De um nada que pergunta se pode ser tudo? Ou a vida é uma afirmação/negação originária? Ele percebeu tudo isto e amou cada resposta e cada pergunta. Um amor tão livre quanto o materno. E viver era mudar a entonação de suas frases...

Partitura.

Foste afiada. Afinaste minha corda bamba. Tencionaste, apertaste, giraste e regulaste meu samba. Vibraste-me com teus dedos. Senti teus calos, teus afagos e teus receios. Chorei “dó” e propus um “si”. E se me tocas e me fazes música? Sou parte tua, sou partitura.

Abstenho-me de julgar os desejos. São todos genuínos ao deixarmos a moral alheia. Caminhando e refletindo, percebo que até a superfície pode ser profunda e, portanto, aprofundada. O que costumam designar fútil pode não sê-lo: sapatos, carros, ouros e afins mudam o íntimo de um ser humano e sua percepção, comportamento com o resto do mundo. Os objetos chegam a ser sujeitos de tão vivos e influentes que são. Despertam desejos e são motivos de aflição, amor, rancor. No entanto, não procuro mergulhar nestas águas. Neste instante, entra um ser humano cheio de juízo de valores, que escolheu o que lhe aflige o que lhe faz mal ou bem.

Meu corpo é meu liame. Por que o vento que me escapa da boca não sou eu ou parte de mim? Porque me escapa. Assim como a perna que se escapa, escapa-se de mim: DE MIM! Passa a ser a perna sem pronome que lhe atribua posse. Não me atrevo afirmar que a perna deixou de viver ou ser um ser. Poderia subsistir sendo. O que é ser? É ver? As pernas e os cegos não têm olhos. É sentir com a pele? A perna a tem, porém a ciência afirma não haver mais vida ou registro dela capaz de sentir, mediante várias e reiteradas experiências, a “poderosa” indução. Mas quem é envolvido pela pele que envolve a perna para afirmar com tanta arrogância? Coitada da perna que, não servindo nem para uma transfusão, foi chamada de “algo à parte e morto” e relegada ao demérito. Tudo porque ela não pode mais jogar uma pelada com o filho do vizinho, tudo porque não interage da forma que a maioria lhe espera mover-se. As plantas também já tiveram seu funesto demérito.

Minha pele me define como uno: eu me sinto internamente e sei que interajo comigo mesmo e tenho como produto diversos substratos valiosos, dentre os quais, meus valores, meus desejos. Estes permitidos por meio de minha permeabilidade. O mundo parte de mim, apesar de ser extrínseco. Uma contradição manifesta? Não é uma questão retórica. É uma dúvida cruel!

Eu quero que meu mundo encontre diversos, e que a junção deles, formando um sistema, resulte em um sistema a mim saudável. Eu sei que estes valores são relativos, mas também sei o que me é absoluto. Perseguirei isto sem a ingenuidade da aprovação absoluta, que não existe. Na verdade, desejo enxergar os processos e mentalizá-los, refletí-los. O máximo que posso me afastar de mim é pensando (o valor da reflexão em contraponto aos sapatos de luxo), pois em mim estou ininterruptamente, o que, por vezes, cansa-me. Nunca poderia estar no lugar do outro, senão pensando. O altruísmo é real porque o pensamento é concreto. O altruísmo, no entanto, é uma farsa tanto quanto o sonho de um sonho: em que pese eu achar estar vendo pelo outro, eu imagino estar vendo pelo outro e acabo analisando as situações pelo o que eu acho que lhe anseia, aflige. O que desemboca, novamente, em mim. Uns diriam que, precipuamente, o altruísmo seria algo virtual. Abstração é vida e discordo de eventual virtualidade. Quando me canso de mim, viajo e me sacio (por mais que não esteja longe de mim, a imaginação disto sacia meus desejos de estar distante). Consigo até me ver como estranho, ver-me de frente. Não pela falsidade e imperfeições de um espelho, mas pela polidez de minhas sinapses.

Resta-nos o suficiente. Até o mais fabuloso filosofo é resignado de sua condição, pois tudo o que faz, mesmo que dito como transcendente, é o que lhe cabe. Pensar no que existe além da Terra é o que lhe cabe. Revela sua resignação em pensar sobre. Aviões não são projetos advindos de transcendência da capacidade humana. A questão é que não conhecemos nossos limites e acreditamos ultrapassá-los. Contudo, o que “ultrapassamos” está dentro de nossas lindes e os limites o são porque são fronteiras instransponíveis. Nós nos raspamos nos arames de nossas virtudes a todo o momento e retornamos a percorrer dentro de um círculo. Quando descobrimos um espaço, ínsito ao circulo, nunca antes descoberto, proclamamos a quebra de limites proporcionada por um espírito virtuoso. Não há nada de funesto em ter limites. A morte é um deles! E que lindo é morrer uma forma de vida... Que triste é contar os dias que restam. Até ela, direciono-me a conhecer algumas possibilidades eleitas como as melhores.

Procuro a resposta do porquê eu não me contentar com os resultados e recorrer ao processos histórico das coisas. Eu não sei. Não me faz bem. Mas por quê? Eu não sei. Vou seguindo meus desejos. Quem sabe ache um argumento plausível. Por ora, vou seguindo neste sentido, pois é o que me distrai da contagem regressiva que é morrer esta forma de vida. Sou curioso quanto à forma que a perna achou ante o decurso temporal. Que curiosidade deliciosa...

O ato libidinoso se fez oportuno e transformou um lar num puteiro.
As lágrimas, que costumavam derramar, deram vez aos gozos e pecados precipitados.
À medida que as fotos e os costumes se esvaíam em minha memória,
eu transbordava prazer e culpa.
Enchia-me de uma alma estranha que não mais sabia rezar.
Não trepei em nada a fim de elevar-me.
Tornei-me um vazio que enchia a tudo o que o cercava, menos a si próprio.
Que inválido...

Não eram copos.
Não eram velas.
Muito menos cravos,
Ou lençóis.
Era o que fazia de tudo isto ser tudo o que é e não ser nada do que somos.
Éramos o principal.
O residual, acessório.
E nada nos excedia, além de nós mesmos, um ao outro.
Éramos receptores e,
Entrementes paríamos dores, prazeres, afetos, carícias,
A dor, proporcionalmente, paria-nos, assim como chorávamos lagrimas, as lagrimas nos refletia
E nos transpassava.
Diluindo as entranhas,
Servindo de ingrediente a uma receita inédita e genuína.

Éramos pessoas!
Sentíamos o mundo distintamente,
Um a seu modo,
Porquanto os sentidos,
Domesticados pelos afincos,
Criavam seus criadores.
Éramos Deus de nossos deuses.

Hodiernamente,
Pesa-me minha divindade ser teu maior malefício.
Pesa-me mais a tua leveza.
Pesa-me o meu próprio peso sobre ti,
Do qual foges com destreza.

No fim,
Minha maior pobreza é ser Deus de meus demônios.

Se me perguntares a razão,
Pedir-te-ei perdão pelo escapismo da tua satisfação.
Não porque emoções não sabem o seu nome,
Mas porque eu não sei o teu.

A tua conjuntura é a realidade que condiciona outra.
É a circunstância estéril à lição por qual clamo.
Contudo,
Adequada a outras.
E nesta insatisfação que me preenche,
Em que pese a hesitação,
Encontro-me em minhas mais adversas possibilidades.
Dessarte,
São circunstâncias harmônicas,
Atentando-se a todo o menoscabo atribuído à vontade de te amar.

[só pra constar]

Tem gente que faz revolução simplesmente pelo prazer em "lutar". Se já tivessem tudo o que querem, provavelmente tirariam de si mesmos o que já lhes pertencem.

Rosinha

Ela chegou de relance.
Bagunçou a nuance.
Com um leve sopro, sussurrou.
A rosa dos ventos girou, girou e girou.
Senti-me enjoado;
As cores juntas e misturadas,
pareciam-me vomitadas.
Feito redemoinho, eu girava e girava.
Balançava-me com afinco,
enquanto eu rabiscava o infinito.
Certezas endureciam como goma de mascar amarga.
Por que eu as nunca havia sentido tão pesadas e sem graça?

Mas Rosinha,
tão "inha",
benzeu-me diante da luz.
Fez-me o sinal da cruz:
Disse-me para cuspir e repousar a nuca.
posicionou o Pai na cuca,
o Filho no nó de meus laços
e o Espírito no sustento de meus braços.
A rosa dos ventos girava.
Já reconhecia os hinos, sinos e as orações rimadas.
Rosinha tornou-me temente.
Tornou-me de mim mesmo novamente.
Foi quando a rosa dos ventos parou assim.

Talvez, outro vento possa judiar de mim.
Só espero com Rosinha sempre brincar,
para que sempre na iminência da ventania me "pegá",
ela faça a rosa dos ventos girar, girar e parar do lado de cá.

Meu azul piscina

Os princípios se esvaem quando se sobrevive.
A essência se torna elástica, entorta.
Transforma-se em chiclete.
Tu te mascas a ti próprio.
Mascas tua própria concretude e solidez.
Teu chão vira piscina e teu único desejo é viver.
No momento, não se sabe para quê.
Talvez para sair da liquidez, mas,
naquele momento,
apenas para viver.
Um afinco estimulado por fonte a mim, naquela oportunidade, anônima.
Talvez por costume, talvez por receio.
Mas o decurso do tempo,
atinente à nuance e transcendência,
coexiste, manifestamente, com a reunião de todos os sentimentos,
de todos os teus princípios,
a fim de motivar a vontade de viver.
Afinal,
os segundos que restam são escassos,
E fazemos o possível para procrastinar a ida.
Somos espertos o suficiente para nos convencer de que viver é o desiderato final.
Traçar um quadro sinótico das razões do querer subsistir,
reserva-se a uma tarde vazia à beira mar.

Já que o ressentimento é fruto de um ato pretérito, alimentando-se, no decurso do tempo, de condições (des)favoráveis de temperatura e pressão, exurgindo-se no presente das abstrações funestas suplicantes pela concreção do futuro hipotético; então, todo esse sentimento, revestido de tempo e espaço, reveste-se de irrelevância para aquilo que não tem antes, nem depois, nem onde. Para aquilo, para Deus ou Universo, as Leis Físicas, em vez de teses, piadas. Com os ouvidos fadados às gargalhadas, com os olhos fadados às teses, tecemos hilárias verdades.

Nunca é tarde para ver o mundo de outra forma. E se cada pessoa é um Universo, o tempo não importa, e é apenas uma invenção. Porque, para o Universo, não há antes e nem depois. Logo, ressentimentos e amarguras são apenas invenções.

As películas, os slides, as notícias, os títulos e seus enredos. O corpo e suas funções. As coisas, quanto mais simples, mais populares. E é de se notar. Não que as coisas sejam profundamente simples e nem essencialmente complexas. Nós somos recipientes preenchidos de vontades. Pois as coisas são ou estão, não sei. Mas quanto mais difícil for e menos parecê-lo em sua ‘essência’, mais autógrafos e fluxos monetários exsurgem.

A saudade é o sentimento que encurta a distância e que mais me liga ao distante. Reporto-me ao longíquo, aproximando-me em passos que distam entre si milhas e milhas. A saudade me faz lembrar. Queres abraço mais forte, apertado, longo e próximo que a reminiscência?

Divagando sobre momentos antes da morte, indaguei-me sobre o juízo de valor último que teria acerca de todos os momentos pregressos. Dar-me-ei por satisfeito? O instante, ao qual a maioria teme, é um outro. Não obstante seja o ponto final, a minha eventual indignação ou concordância naquele instante não significa a verdade, pois, se a superveniência fosse possível, seria mais um sentimento ou opinião, dentre os diversos possíveis. Nisso pensarei. Mas claro: parto de um princípio que a vida chega tanto quanto vai: DO NADA.

A filosofia não cabe em vinte e quatro horas de um dia.

Antes proibido e
nunca escondido.
Presume-se,
naquele,
a paixão e a necessidade de sorrir apreciando as costas da censura.
Esconder-se corresponde ao conforto dos "amantes".
O risco valora o amor em uma imensidão.
O que seria dele se permitdo?
Um verão.
A vergonha não tem frente e nem trás.
É um círculo,
um ciclo.
E uma vez escondido,
é tudo o que temos:
um ciclo,
uma embaraçosa rotina.
O esforço torna o alcance em vitória.
Dou vez à proibição.
Triste é se esconder da liberdade.
Eu sou forte.
A coerência responde.

Chá das 8.

Se proclamas-te tão direto;
por que um "l" faz "mala" ser "mala"
e um "c" "maca" ser "maca"?
Coisas "distintíssimas".
A vida é frase.
Há tantos pontos mínimos,
nem maiúsculos,
catastróficos?
A infinidade de ordens procedimentais enseja rabiscos,
arrependimentos.
Porque,
afinal,
a essência é o que importa.
Vejamos:
"A cor importa?"
"Não importa",
ou "Não, importa".
O detalhe repousa na questão que incita a via de mão dupla.
Vida é frase,
ou tem sido.
Talvez se uivássemos como os lobos,
ou pingássemos como as gotas.
Talvez.
Nem concordo que seja um poema lindo.
Porém,
gostaria de repousar teu corpo.
Apagar as luzes,
pois os olhos são vícios e fraternos a boca,
mãe adotiva das palavras.
Retornando:
desejo repousar-te,
prescindido da forma que os sentidos têm se amado.
E que a alma desta poesia descansasse sobre a tua percepção.
Regozijar-te-ia em plenitude.
Há tempo que estou aborrecido com as palavras.
E não há tempo que nos segregue ultimamente.
Enfim,
a vida tem sido frase.
Tenho fracassado em minha falsidade com elas.
São meus sussuros que exaurem e delimitam os segredos.
Tudo é segredo.
"Oi" é segredo.
Há tanto por trás.
Vejo,
em outro plano,
que poderia ser,
mas entenderias?
De que adianta segredos trancafiados?
Espero tocar-te nesse intervalo,
nesse branco,
nesse repouso das palavras.
Há muito mais nele...
Há tudo, bem como nada.
Exaurímo-nos em um "olá"
(pois despendemos todas nossas forças inocuamente).
Encadeamos vários sentimentos.
Poderíamos ter sentido mais ou menos,
mas tudo o que sentimos foi "olá".
No branco,
regozijar-nos-íamos em plena falsidade e hipocrisia.

Uma frase ou um texto?
Um papel em branco.

Como somos detalhistas!
Acreditamos que uma simples letra muda todo o sentido.
Vejamos: Bolo e Bono.
Essa forma de nos comunicarmos é por demais minuciosa.
Por isso, cuidado com as palavras.

Saudade.
Já ter tido não é pressuposto.
Eu sinto mesmo não tendo possuído.
Anseio e careço do que não foi.
Essa é a pior das modalidades,
pois me passo por insano.
Suporto-me sozinho.
Quem compreenderia?
Precio alinhavar mais forças.
Convencer e fundamentar meus sentimentos a mim mesmo.
Caso contrário,
tudo rui.
E o que é só realça e faz brilhar mais o olhar.
O que seria de mim?
Que saudade da certeza.

É uma reunião tão particular, íntima, prescindida de qualquer outro alguém.
Meus soluços para os meus próprios ouvidos.
Meus braços e seus próprios laços.
Eu dispenso quem seja.
Um silêncio que enseja e enfatiza meus gritos.
Rejeito ciúmes.
Eu sou minha melhor amizade.
Em mim ininterruptamente,
proclamo-me zelador.
Eu zelo por mim.
Aprecio meu sorriso e sua alma.
Se não meu paladar,
quem provará os frutos do não me amar?

Eu senti suas mãos cumprimentarem minha pele suada e fria.
Não soube dizer se,
ao certo,
eram "boas-vindas".
Eu as sentia frenéticas.
Tapeavam-me.
Mas meu tato,
tão parcialmente inclinado,
sibilava,
decididamente,
comandos a mim.
Eram carícias.
Meu olhos,
marejados,
consentiam.
Eu sorria cinicamente.
O meu corpo estava confuso...
Eu estava.
As minhas vontades deram vez as tuas.
Tinhas influência forte sobre mim.
Sobre todos os meus sentidos.
Só naquele instante eu percebi:
Era um eterno afogado.
Mas não no início do naufrágio,
menos no seu fim.
Na intermediação da agonia,
que alinhavava a esperança de um devoto fiel e o desespero.
Na nuance.
Quase nu,
se não fossem farrapos do orgulho subsistente.
Praticamente nu,
pois pleno de vergonha e fraqueza.
Se no início,
ao fim.
Se no fim,
a um eventual começo.
Porém,
na nuance,
ausente de palpites
(ou na companhia de milhares deles),
foi onde me soltaste.

*Suspiros* *Mensagens* *Interpratações* *Ações*

Eu não cometo exageros.
Não luto por amores sem retorno.
Evito eventuais transtornos.
Isto porque eu olho no olho.
Não encaro olhos virados,
nem beijo lábios cerrados.
Eu gosto de ida e volta.
Curto uma boa foda.
Almejo diálogos, suspiros e amassos.
Chega de papos furados.
Chega!
Eu olho no olho.

Para mim Deus não é santo porra nenhuma.
Cansei dos santos.
Incitam a inveja e nunca nos escutam.
Deus que se livre de ser santo.
Santidade faz comércio e nenhum milagre.

Agradecido por suas respostas.
Farto de suas questões.
Serviu.
Impossível dizer que não.
Faço belas poesias.
Conto vendáveis histórias.
Sim, serviu.
Mas estou farto de ti;
apesar de todas as tuas lições:
Que promessas são eco (reiteradas, fracas e convincentes).
Que beijos não são garantias.
Que sorrisos podem ser cínicos.
Que palavras,
antes de remetidas,
viajam por caminhos mal sinalizados,
escuros,
espaçosos e vazios.
Que intenções precedem ações.
Que estas são fantasias daquelas.
A lã de um lobo,
pois o cordeiro fui eu.
EU que sacrifiquei minhas certezas.
EU que sacrifiquei meus medos,
que um dia,
por um lapso,
achei serem paranóias.
Sacrifiquei-me profundamente.
Ousei desafiar minhas intuições.
Ri delas.
Chamei-as de tolas e as ignorei como...
Agora elas riem de mim.
Agora eu rio de mim.
Incrível como fizeste o mundo possível.
Os clichês, originais.
As estórias, histórias.
SIM, serviu!
Eu aprendi mais sobre mim;
nada de ti;
muito menos de nós dois.

O mais difícil não foi dizer:
"Saia. Eu ORDENO que saias!"
Pois a reunião das minhas partes exigiu exímia diplomacia.
Redefiní os padrões.
Delimitei as coisas.
Desaprendi.
Já tinham me dito sobre desaprender:
"'Desabitar' os hábitos.
Habitantes convictos".
Mas a minha ordem foi clara.
"Saia daqui!"
Expulsei princípios ínsitos,
pois alinhavavam normas suas.
Incitavam um todo ilógico, irracional e desarmônico.
Se a ordem foi para ti?
Jamais, garoto.
Faça-me rir.
Já disse que cansei de tuas questões e me perguntas isso?
Essa conversa nem deveria existir.
A minha revogação de ti foi tácita.
Uma vez íntimo de mim e de minhas manhas,
expurgo-te coerentemente.
Expurgo-te derradeiramente.
O objetivo primeiro foi e é me encontrar.
Amar-me.
O fim não passou de coerência e compatibilidade.
Nesse encontro,
desencontrei-te.
Adeus.

Santa Promessa.

Assutado,
corro em sentido horário.
Distancio-me das promessas,
que,
com o decurso,
tornam-se eco.
Por serem remotas e reiteradamente convincentes.
A convicção está em prometer.
Parte de mim não é tola.
O convicto de sua ou alheia promessa deveria,
antes de tudo,
ser certo de sua estupidez.
Caça no escuro.
Agarra galhos,
pensando serem presas.
Acho funesto.
Resta-me o inverso.
Ou não.
Pois a graça é parecer Profeta.
O decurso as torna imaculadas.
Eis o problema da santidade.

Ninguém é remédio de ninguém,
apesar de sermos ruins.
Não temos bula e projeções estudadas.
Somos todos incontroláveis e imprevisíveis.
Não nos tomamos de doze em doze,
e nem em dosagens certas.
A composição muda o tempo todo.
E se o fôssemos,
seríamos overdose pura!
É melhor assim.

Aprendi a calcular o tempo.
Não foram,
tuas mãos e tua paciência,
professoras.
Aprendi a contar os passos,
poucamente espaçados,
porque sem pressa,
sem ânimo.
Aprendi sobre reminiscências,
e sobre Travis.
Aprendi sobre o cotidiano,
sobre os anos,
sobre os santos.
Sei que o sal da pele dá sede.
Sei quais instrumentos tocar,
pois és música.
Sei sobre acenos.

Se eu queria saber?
Ninguém perguntou.
E,
por último:
Não espero educação,
pois "licença", "perdão" são palavrinhas mágicas,
de um mundo mágico.
E,
como toda magia,
são truques.

A Vergonha impulsiona a Beleza.
Descendente de "nós".
Sorriso pode ser folha.
Assim como o choro.
Folha é folha.
Qualquer outra coisa pode ser folha.
Remissão, folha.
E nós, árvores.
O bebê, arbustro.
O zigoto, semente.
Somos água com aroma artificial de maçã.

O silêncio é relativamente livre das palavras.
Um dia,
Queria,
por um curto período,
ultrapassar esse estado silente,
atingindo a plenitude.
Vivenciar "calado".
Abstente de qualquer palavra.
Traduções são mediações,
e não acredito que a alma se conserve imaculada.
Afinal,
Estou bem distante,
nessas palavras,
de mim mesmo.
Por hora,
é o que tenho a destinar.

Sou,
resignadamente,
amante das palavras.
Não por serem a melhor das expressões,
mas por serem uma,
da qual decorre parte da música.
Também porque desejo me sujar,
misturar-me.
Dar acessórios à essência.
Na verdade,
Eu busco as circunstâncias.
Ser analfabeto é uma delas.

E eu anseio mais pelo Outono.
A Primavera é para os fracos.
Desejo me despir de todas as minhas folhas e flores,
que me fantasiam e me embelezam demasiadamente.
Que padeçam, as macieiras.
Que precipitem, suas folhas.

Foi uma tarde em preto e branco. Caminhando, destemidamente, pela rua das convicções, ouvi um estrondo. Assemelhava-se a um sino de Igreja - como aqueles que acordam crianças para as aulas de catecismo. Ao redor, observei vários corpos seguindo a fonte sonora. Peguei-me no mesmo rumo. Era realmente o sino de uma Igreja. Todos pareciam admirados e encantados. Sentiam-se afastados de tanta grandeza. A impossibilidade parecia a maior possibilidade humana já sentida. Os pés pareciam me levar até lá, mas eu sabia que algo os levava. Foi aí que desviei a atenção deles. O sino embalava, divinamente, as energias do meu corpo. Sentia-me sujeito a tudo naquela situação. Já ouvia até um coral, do qual faziam parte os corpos: "És tudo e eu não sou nada". A torre que abrigava o sino se apresentava aos poucos, bem como imagens se formam para um astronauta ao passear sobre um pequeno planeta. Fato um tanto celestial. Meu verbo era admirar e me surpreender. Já caminhava pela rua da admiração. Nem tanto o sino; muito menos o som. Quem balançava a corda era sagrado. Nos segundos em que ousávamos desviar o olhar, víamos várias torres (bem menores). Cada uma tinha ferramentas e recursos para edificar uma torre de babel. O sino tocou mais forte, e todos voltaram suas atenções às torres dos sábios (sim, outras torres surgiram). O rosto dos corpos revelavam um temor, uma incapacidade. Naquele ponto eu nao poderia saber, mas eu nunca balançaria uma corda na vida.

No caso de a música ter sido boa um dia.

"Somos humanos,
ou somos dançarinos?"
E se, uma hora, o disco fura?

A Cela da Liberdade.
Daria um bom título para qualquer bom livro, filme...
Que confronto MAGNÍFICO!
Que extraordi...
(risos)
Que ordinário!

Eis o cordeiro meu

"Escrever é ferir alma";
ouvi dizerem.
Arrancar abruptamente sentimentos presos,
libertando-os ou os transferindo para outras celas,
mais modestas ou não.
Riscar é ferir.
E, a cada vez,
a alma chora grafites fundidos.
Borra sobre um branco imprevisível.
Eis o cordeiro do poeta,
que encontra seu perdão ao vislumbrar divinas palavras.
Que fumassem à caminho de todos os céus.
Sim!
Já ouvi relações de Deus sendo o verbo.
"Jesus: o verbo encarnado."
Para a surpresa dos religiosos,
meu Deus é minhas palavras.
Divinas por serem pedaços da alma,
perfeitas em cada uma das imperfeições.
Seja um "t" inclinado,
um "m" bem elaborado.
Meu Deus é minhas palavras,
expressadas por meio do leve toque de uma pena nas lágrimas da alma.

"À volonté"

Aulas de etiqueta?
Nunca vi a chuva pedir licença.
Nunca vi tornados pedirem desculpas.
Muito menos tempestades arrependidas.
Tampouco terras em pleno outono suplicarem "por favor".
A água precipitada não fica chateada com uma janela fechada durante seu curso.
É tudo invenção do Homem,
que entrelaça fios como uma criança em seu primeiro laço.
Formalismo formado.
O ponto é:
impossível o homem perder totalmente as amarras sócio-culturais,
e nem queria que fosse assim.
Mas,
puta merda,
para que tanto sistema antisom sobre as palavras?
Deixe a boca chover.
Deixe os verbos se tornarem tornados.
Deixe os raios da mente relampejarem "à volonté".
Seja humanamente natural.

Tolerância

Se queres lidar com força,
dirija-se à objetos.
Baterás e sentirás reação,
e só estabelecerás interações dessa natureza.
Nao te direcione a mim.
Sou gerador de palavras,
que se amam e se odeiam no debate;
passeiam na mais pura amizade!
Complementam-se,
ou se contradizem respeitosamente,
pois por trás das prevalecentes,
pressupostamente,
estão as complementares nao supervenientes.

Comprando flores

Digamos que essa situação está se tornando entediante.
Sentir meus lábios sibilarem mitos.
Assistir seus devotos olhos encontrando sua própria religião.

Sim, não... Não, sim...
O quê tu queres?
Estás jogando dados deturpados ao abordar-me tão rudimente.
E sua vida tem sido jogá-los.

Eu posso ter o estigma que designares,
pois seus olhos refratam e transmitem a sua verdade
e o mundo é suas fartas escolhas.


Flores não têm o mesmo perfume,
e nem mesmo preços similares.
Agora,
se queres te arriscar,
numa tarde tempestuosa e tendenciosa,
a sentir a mesma essência que eu;
pergunte-me qual o valor delas para mim.

Aparentemente,
somos um casal vagando pelo parque,
comungando das mesmas flores.
Essencialmente,
somos um casal profundamente solitários.
Tu as compra com bronze pensando ser ouro.
Eu as compro com ouro e bronze.
Mostro-te os valores que especulas ser aquele que escondo.

Atente para as suas noites solitárias.
São as noites em que eu pago pelo meu real valor nas floriculturas da funesta periferia local.

Pensamento corriqueiro.

Personagens profundos consistem na mais completa designação da personalidade. Não sei por quem: roteiristas ou diretores? O ponto é: essa completude permite ao homem médio inserir o personagem em diversas circunstâncias, sabendo, o mais exatamente possível, o que esperar daquele ser que nasceu. Lógico! Uma vez revelada a substância, ou essência, revelada está, a constante. Nesse sentido, personagens superficiais seriam aqueles não conhecidos. Conhecemos sua conduta apenas nas circunstâncias que se iniciaram após os "trailers" e se encerraram antes dos créditos. Descobrimos, apenas, condutas aleatórias e imprevisíveis. Poderia chamar de personagem variável. Em contrapartida, profundos revelam suas essências. Não são taxativos, pois são conexos às nossas experiências. Podemo-nos perguntar: "O que eles fariam aqui?". A partir da essência deles, respondemos a questão. Portanto, servem de exemplo. Afinal, eles existem e, existindo, têm personalidades. Assim, do conflito "variável x constante", denomino duas categorias de persongens: Personagens substanciais e personagens variáveis.

Entre Deus e os homens.

Olhos vagos vêem?
Esperava um caos completo.
Tristemente,
aguardava tropeços e empurrões.
Antes assim!
Haveria mais contato.
Os sentidos estão todos brigados.
A visão que cega o contato.
O tato que soca a língua,
fazendo-a degustar da sujeira trazida,
ultimamente,
pelas mãos .
A língua que tapa a audição,
degustando a sujeira de tanta sonorização.
O olfato cheirando confusão.
Ouvidos que não ouvem seus irmãos.
A sinestesia desconexa da cooperação.
Integrada por institutos estanques,
“civilizações” posicionam seus tanques.
“Que lancem as bombas do canhão”.
E lá vai,
riscando o céu,
as bombas da segregação.
Surgem os donos e a alienação.
Mas não há susto e nem caos.
A sociedade evoluiu.
São bombas silenciosas e silenciadoras.
Daquelas que implodem valorações com a mais surpreendente precisão.
“Mãos à obra!”.
A construção começa.
Estigmas geram peças surdas, mudas e cegas.
E o xadrez se desenvolve em uma pacífica guerra.
Caos? Quem dera!
Se reis não se batem,
E nem bispos oram, em bom som, maldades,
É porque o ONIDeus dessa guerra sussurra sutis e “autônomas” vontades:
“Shhhhhhh! A partir de agora, matem-se!”.
E com sentidos confusos e intrigados... :
“Amém!”.

Um Engenhoso e Falido Oculista

É tentar tocar teclas como se fossem cordas,
pois aquelas são duras, pesadas e lisas;
e estas ásperas, flexíveis e leves.

Como contemplar a infância com olhos apressados,
Porque nesse estágio,
tudo se eterniza e tudo é suscetível ao perpétuo.

É ser audacioso ao passo de ver o fim estando no início,
criando expectativas que não correspondem ao meio.
É ser um choroso arrependido de soluços quase contínuos.
Afinal, é preciso lamentar mais. Necessário é respirar!
Para viver?
Antes de tudo, para lamentar!

Fragmentam o amor,
Forçando uma ilusória possibilidade de fração de tal bem.
Como um bolo de aniversário de uma criança enganada por seus pais,
os quais afirmam que o desejo é dela,
quando a mesma ainda,
nem sequer,
consegue impulsionar os lábios para frente,
apertá-los uns contra os outros,
de modo a soprar um vento cheio de esperanças, aspirações e possibilidades.
Sopro alienado!
Isso: é como assoprar desejos de outrem pelos lábios seus.

E o amor,
que é um só,
é, então, distribuído.
Fatias que saíram do mesmo bolo,
preparado pela mão do mesmo Deus,
estranhamente são estigmatizadas e segregadas,
umas doces e deliciosas,
outras intragáveis.
Nem amor é mais.
É bobo e ingênuo dizer que o amor é genuíno,
Ele é misturado, melado, sujo, colorido e único.
A mistura é perfeita.

É usar moeda onde a sua “coroa” é pequena
-ou grande. Há tantas divergências a respeito-
demais para a “cara” do povo infiltrado.
Já vimos isso antes.
Vemos isso aos montes.

Por favor, não legende objetos fora de contexto.
Melhor,
não confunda contextos.
Nunca faça da vida um dicionário pétreo.
O ser humano é humano porque é cheio de façanhas,
E a todo dia inventa, recria.
É assim que sabemos brincar!
Não sejamos funcionários cansados por etiquetar tudo o que surge.
Cansarás de etiquetar.
São muitas remessas.
São muitas vielas.

Que prismáticos sejam nossos olhos.
Que moldáveis sejam nossos pés.
Que flexíveis sejam nossas mãos.
Que navegantes sejam nossas mentes.
Que curiosos sejamos nós.

Sejamos provadores das versões,
inimigas da verdade,
que nem existe.
Não nos preocupemos,
pois o mundo é um engenhoso oculista.
Preocupemo-nos,
pois somos viciosos provadores.
Os olhos foram feitos para serem feridos, mexidos e abusados.
Não há necessidade de trocá-los,
Pois eles permitem a alteridade,
e ela dispensa pontos conjugados,
dispensa casos eternamente julgados.
A alteridade é o matrimônio do ser e do estar.
Eu sou estando,
Assim como estou sendo.
Nunca divorcie essa união!
Eu rezo para que o mundo use a essência neutra
no intervalo de dois perfumes,
sabendo que a eleição decorrente desta ação não é universal.
Eu rezo para que o homem reconheça
que a luz caminha diferente em diferentes meios,
que ela refrata diferente através de olhos alheios.
Eu rezo para que respeitemos os diferentes jeitos,
os diferentes trajetos.
E usar a lente que o mundo vende
não é ver o mesmo que outrem,
mas saber que a luz,
nos olhos de um lindo ser,
é peculiar.

Um metódico ruminante.

Ultimamente,
estou querendo vomitar ideias,
engolir ideias de volta.
Triturá-las,
descê-las,
digerí-las,
absorvê-las,
filtrá-las,
torná-las parte essencial e parte dispensável.
Armazenar ideias,
excretar ideias.
Torná-las nutrientes,
torná-las fezes.
Circulá-las,
suá-las,
sintetizá-las,
misturá-las e sujá-las.

Eu quero simplesmente que as ideias conheçam meu sistema,
do qual elas advêm,
do qual elas nunca perscrutaram.
Do qual foram expulsas e nunca regressaram até então.
Eu quero que elas processem a formação.
Eu quero que elas sejam sentidas.
Eu quero que elas sejam sentidas e pensadas.
Eu quero sinápse pura.
Eu quero reações químicas fortes.
Eu quero estímulos apaixonantes.
Eu quero a dor viva.
Eu quero que as ideias tenham dor.

A partir de agora,
desejo ruminar idéias!
Sim: Ideias nascem de uma abrupta e sentimental expulsão.
Ideias crescem em uma árdua e prazerosa metabolização.
Eu quero apreciá-la como um produto químico-físico-biológico-psicológico.
Eu quero produzir ideias.
Eu quero ideias como pedaços de mim.
Eu quero ideias assim como eu quero pêlos,
assim como eu quero excreções,
assim como eu quero contrações,
assim como eu quero emoções.

A partir de hoje,
ideias serão processadas,
salvo exceção: quando minha estrutura estiver carregada de tantos processos pendentes,
vomitarei inúmeras ideias,
as quais serão verdadeiras crianças:
repletas de inocência e nudez.
Repletas de tolice,
sentimentalidade,
impulsividade e veracidade.
Cheias de imaturidade
e de uma pulsante tentadora potencialidade.
Consubstanciadas de defeituosas qualidades.

Enquanto a abstração ainda "cumpleaños".

Assumo: Sou um vivo com medo da morte.
Eis o porquê: Serei um morto sem medo da vida.
Ou não!
Mas a eventualidade desse triste fato me assusta.

Estava andando por aí quando pensei sobre.
Eu estava andando,
estava movendo as pernas,
estava vivo.
E a vida, como sempre é (nesse aspecto),
foi grata comigo.
Deu-me a oportunidade de pensar,
inclusive sobre a morte.
Por que a última não me dá?

Tô muito acostumado a pensar sobre fatos pretéritos.
Defendo isso porque, naturalmente e/ou culturalmente,
o homem é sociável!
Necessitamos contar, discutir, dividir, socializar fatos.
Nem que seja uma "sociabilização individual".
Essa necessidade existe,
e requer a sequencialidade.
Temos a mente funcionando a todo momento,
pensamentos entrando e saindo a todo tempo.
Não precisamos parar para pensar,
mas muitas vezes paramos.
Parar para pensar.
Que prazer!
Parar de pensar?
Nem tanto...

Um dos motivos de temer a morte
é a possibilidade de,
em sua superveniência,
o homem não poder raciocinar sobre ela.
Pra mim é um dos que mais me assustam!

Dar um tapa e pedir desculpas.
Ter a noite de amor mais fantástica do mundo e ser bobo pro telefone.
Cair e gritar "Puta merda!".
Chorar e depois rir.
Dar "Tchau" e depois dizer "Olá".

Imagina se pra todos esses exemplos,
dos quais todos nós conhecemos bem,
Não tivesse o "e" e um grande raio nos acertasse em cheio,
interrompendo-nos de pensar e de expressar.

Enquanto estamos vivos,
criamos vários escapes pra sarar essa preocupação.
É Jesus que vai descer,
é o Diabo que vai subir,
é Alá que vem de lá.
Criamos "lás":
lugares pósteres a nossa vida,
afirmando que a morte não é o fim,
mas uma transcendência da alma.

Essas justificativas
capazes de definir ordenamentos jurídicos de sociedades, costumes
e cotidianos,
só revelam a comunhão do medo!
Todos nós temos esse medo!

Aqui vai um aviso:
continue a criar "mentiras" ou "possibilidades" (como já disse Platão).
A vida será mais confortável.
Não é em vão!
Precisamos de esperança.
Sabemos que "a esperança é a última que morre".
Esperamos fugindo do desespero.
Esperamos o além.
Portanto criamos Deus, para quem damos "Amém".
O fato é que,
assim como nós,
ela morrerá.
E, quando esse fato for consumado,
não teremos mais mitos,
não teremos mais condição de ter,
porque ter requer viver.
Não saberemos o que é medo,
porque saber requer viver.
E tudo o que eu disse não passará de um devaneio.

Odeio ter que explicar poesias,
então incorporarei essa explicação na própria poesia,
deixando de ser uma explicação.
Devaneio, segundo Aurélio,
é "um capricho da imaginação; sonho, fantasia."
Que sejamos caprichosos e mentirosos.
Afinal, viver é uma efêmera folia!

O Emprego do Desempregado

A força de trabalho anda movendo o que?
O que andam erguendo por ae?
Cadê toda essa eneriga?
Pra onde vai? Pra onde foi?

Pra onde foi a ERUPÇÃO, Mounier?
Nao vejo nada transbordar.
E quando vejo,
são apenas rostos mais belos,
carros privados mais modernos.
Vejo artesãos moldando e alisando a própria ganância,
dando molde a própria bonança.
Enxergo a felicidade privatizada
e pontes pedagiadas.
O trabalho tornou o acesso barato pra quem pouco trabalha,
e caro pra quem muito batalha.

Ah, Mounier, vejo a coisa mudada!
Vejo a Terra humanizada.
Vejo "bens" fazendo mal.
O desejo ainda mais individual.
Vejo força de trabalho construindo apenas pedestal,
do qual só cabe eu ou tu.
Vão tomar no cu!

A intenção nao era essa,
nao era pra termos entrado nessa.
Nao vejo jovem masturbando a mente
em prol de gente.

A erupção era pra ser distinta.
Trabalhar a natureza
pra deixá-la mais linda.

Eu nao quero trabalhar,
as opções são de enojar.
Eu nao encontro espaço,
nao encontro essência.
Eu nao me acho,
nao me dão subsistência.

Transformaram Mounier num imundo,
foda-se o mundo!
Vou assinar carteira pra ser vagabundo.

Voz de Passagem

Tava andando por aí,
Virei à esquina e te vi cantar.
Parei na esquina e te observei cantar.

De repente, a alma subiu,
A alma saiu.
Já tava em outra esquina,
Na esquina de outros carros e na esquina de outros passos.
Te levei junto,
Nem te vi hesitar.
O clima tava quente,
A chuva persistente.
Povo assustado e eu temente.
Escutei tua voz,
Suficiente pra lembrar de nós
Brincando de se conhecer,
em meio a roda de tediosos sábios,
que fingem saber.
Sábio ou sabiá? Sábio ou sabiá?
Somos sabiás.
Livres pra voar.

Foram lá uns cinco minutos e cinqüenta e três segundos,
De repente, lá tava eu na esquina má.
Já nem era sabiá.
Já nem era livre pra voar.
Mas o vôo foi real, foi vital.
Voltei cheirando tapioca,
E tu A mandioca.
Voltamos cheirando a infância,
Cheios de esperança.

Cante esquinas,
Nos remeta a remotas avenidas.
Continue a cantar.
Precisamos voar!

Julgo.

Julgo-me através de outrem,
através de ninguém.

Pois é mais fácil ver pelos olhos de outro a si mesmo
do que ver a si mesmo por si mesmo.
A consciência fica mais leve.
A culpa é alheia e o soco dói menos.
A solução deve ser adjacente e requer menos.

Em consequência,
Julgo-te estúpido.
Acerto-te em tudo, em tudo.
Machuco-te de onde não posso machucar.
Busco-te lágrimas que não podes enxugar.

Firo-te pelo “pensamento alheio”.
Na veia, véio. Na veia, veio.
Alcanço-te bem no meio.
Soco-te no seio do peito.

Mas que defeito! Mais que defeito.
É possibilitar o impossível.
Inadmissível!
Odeio-te, criança. Cresceste!
Cresceste e não largaste essa mania de inventar,
Essa mania desastrosa de cumprimentar o inadmissível.
De beijar o intangível.

Pensamento tolo.
...mento que nem é teu.
Pensa... que é teu! É teu.
Pensas, penso!

Picture by leninhagp

Primeiro nômades, depois sedentários.

São impressionantes as exigências que o sentido das coisas clama.
Admirável, posso dizer.
Claro que nem sempre o porquê das coisas é tão “guerra e paz”,
Mas os que são se tornam incrivelmente interessantes.

Flutue seu corpo numa água calma,
Num ar sossegado,
Em brisas que não falam.
Sinta-se puro e, conscientemente,
Deixe-se invadir por um estrondoso som.
Daqueles que escravizam o ar e a brisa,
Daqueles que, compulsoriamente, agitam as águas antes plácidas.
Percebeu?
Os seus sentidos, sensíveis ao oposto,
Precisaram do adverso para que o sossego existisse.
Claro que valorações se invertem em cada sujeito,
Mas, independente do juízo de valor,
as exigências são as mesmas para que julgamentos maniqueístas possam figurar num mundo.
(Despreocupado com opiniões,
Pois ele apensas existe,
E nós o valoramos.)

E é curiosíssima a forma como montamos os valores.
Por vezes, revoltante.
Tudo porque, num processo de autoconhecimento,
Amamos o melhor e odiamos o pior.
Incontestavelmente,
Esse processo de buscar o sentido das coisas requereu a saudação ao melhor e ao pior.
De que outra forma poderíamos comparar?
O ser humano constrói ideologias, opiniões, prédios, filosofias e idéias
A partir de relações.
Vide as equações matemáticas,
Vide as eleições,
Vide as evoluções.
A história tem sua construção caracterizada pela morosidade,
E tem sua edificação chamada de processo porque é sempre necessário olhar para trás,
Ou para baixo, ou para cima.
Por isso o mundo está repleto de críticas e de dedicatórias.
É tudo “... -2, -1, 0, +1, +2 ...”.
Surgem antecessores e os sucessores.
Surgem as escolhas e as definições.
Começamos no zero,
Visitamos os dois extremos,
Convencionamos um de Negativo e outro de Positivo.
Apesar de sabermos que são convenções,
Acreditamos ser verdade, já que sentimos essa veracidade.
Viajamos em tudo, moramos num lugar único.
Como disse,
O mundo está aí, assim como um papel para quem intenta escrevê-lo,
Assim como a história para a humanidade.
O mundo que vemos é oriundo da lógica que criamos.
Ele não é assim, mas PODE ser assim.
Nunca saberemos como ele realmente é,
Pois ele não “é”,
Ele “está”.

Admiro intensamente a doce Mary Jane.
A porta à casa dos deuses.
O instrumento do mito.
A saudação ao almejado e ao onírico.
O cumprimento ao alternativo.
Uma calorosa mulher capaz de fazer do teto o chão,
Do toque audição,
E do cheiro visão.
Apresentando a quem a prova um novo mundo,
Uma nova forma.
Mostrando aos sentidos a sua mais pura versatilidade.
Não defendo Mary (1, 2, 3),
Mas reconheço sua flexibilidade, sua desordem e sua ordem.
E por isso é tão odiada,
E por isso é tão amada.
Afinal, para uns o mundo "está" perfeito demais,
Para outros "está" monótono demais.
O incontestável é que ambos, por meio de imaginações ou realizações,
Já visitaram o lar alheio.

Depoimento

E eu nunca pensei que filmes preto e branco pudessem ser tão coloridos.
E eu nunca pensei que Elis pudesse ser tão Britney.
E eu nunca pensei que Caeiro pudesse ser tao Potter (imagina: " Albeto Caeiro Potter" ueheuheu).
E eu nunca pensei que Livro pudesse ser tão Música.
E, por fim, eu nunca pensei que essa AMIZADE pudesse existir.

Agradeço a Deus por me surpreender com essa grande AMIGA que tu és!
E agradeço a ti por me surpreender a cada "Cine Pipoca".

Um (nem tão) distinto andarilho.

Imagine uma fila,
de várias linhas,
de várias colunas.
São todos iguais, ou parecidos, ou próximos.
Apenas uma direção.
É intrigante saber que todos têm história.
Mas nao intriga ter história.
Agonia não ver história.
Agonia-me o padrão.

E, então, o "de repente!" surge.
Você me vê! É fácil me ver.
Estou em direção contrária, estou olhando aos lados.
Pensando, analisando. Chorando!
Não é dificil remar contra,
pois nem de criatividade é necessário.
É fácil ser diferente quando todos são iguais.
É fácil saber que para fugir do preto e do branco
basta usar azul com amarelo,
ou só azul,
ou só amarelo.
Todos são gêmeos , os pensamentos, os julgamentos.
São gêmeos, trigêmeos e poligêmeos.

E por isso é tão prazeroso ver um berro, surto, choro e um "louco"
no meio do povo.

Todos andam contra o distindo andarilho.
A diferença é distinta, interessante e julgada.
A igualdade é o alvo despercebido de olhos críticos.
A igualdade é a covardia dos fracos!
(quão seguro, quão secreto.)

Quando se há igualdade não há sujeito, indivíduo.
Há coletivo, seja alcatéia, multidão, colméia.
Não há "eu", "você", "ele".
Há "nós".
E "nós" é vazio,
é a primeira leitura,
é a resposta forjada (como és?),
é a desculpa esfarrapada,
é o egoísmo altruísta,
é o "faço isso por nós",
é tanta coisa,
é uma coisa.
No final, é por você.
É você.

Eu sou assim, se você reler, se você marcar, se você analisar,
Verá identidade e a verdade.
Eu sou eu, você é você,
e "nós" somos/é a fuga de você em mim e de mim em você.

A Possibilidade do Infinito.

Estou no meio
de duas retas paralelas não coincidentes.
Olhando para frente,
enxergo o infinito,
já que vejo o cruzamento,
o ponto.

Andando mais um pouco,
o ponto anda nos mesmos passos,
na mesma velocidade
de uma forma que a distância entre mim e ele se torne constante.
O fato é que,
nem eu e nem ele
deixamos de existir.
Podemos não existir juntos,
comungando de um mesmo espaço.

Ao chegar no ponto em que de longe eu achava ser o INFINITO,
percebo que ele não é como eu achava,
ele nao é nem cruzamento
e nem infinito.

Isso porque o infinito é apreciado de longe,
imaginado e descrito distantemente.
Pode-se pensar que seja inatingível,
mas o fato de podermos vê-lo,
o fato de podermos sentí-lo e imaginá-lo,
torna-o mais vivo que uma pessoa que não imagina.
Obrigado, meu Deus, por imaginar!

O Ponto.

E quando tudo tem vida,
tudo fica relacionado.
Ter vida é ter significado,
seja recebendo,
seja fazendo história.

E aquele pôr do sol? E aquele filme?
Sim. Pura vida!
Talvez a minha vida.
Fez-me perceber o quanto a distância emociona,
o quanto a reta afasta dois extremos,
o quanto a reta preenche-se de pontos.
Segmento? Semi? Sabe lá onde isso vai dar,
sabe lá de onde isso se deu.
O lápis risca história tão naturalmente.

A parte mais difícil é olhar onde se chega,
partindo de onde se parte.
Não, não.
O mais difícil é parar para parar e ver.
Quando eu vi, foi quando eu chorei.
Senti-me culpado de riscar torto,
de riscar diferente.
Foram anos de reta.
Serão tantos de curvas?

Vi que as lições de casa eram minhas,
e que já poderia fazê-las autonomamente.
Isso me assustou demais!
Deixei de sentir mãos guiando a minha.
Deixei de cobrir e colorir espaços predeterminados.
Isso me assutou muito!
Isso me fez chorar, fez-me ter vergonha.
Fez-me dar "oi" a um ponto localizado num desvio da remota reta.

Tudo porque toda lição tem avaliação.
E toda avaliação tem avaliadores.
E os meus... Ah, os meus.
Estão tão longe,
tão convictos de seus ensinos.
Certos da perpetuação.
E cá eu, convicto das minhas opiniões.
Nem tanto das minhas ações.
A lógica é dificil de ser quebrada.

Vago incessantemente em busca de aprovação.
Em direção ao autoconhecimento.
"Into the wild".
Será que pode-se usar o mesmo lápis,
sobre o mesmo papel?
Conciliação. Que dádiva!
Que onírico!
Poderei, eu, conciliar aprovação e autoconhecimento?
Ouvi por aí,
vi por ai que são retas paralelas que nao coincidem.
Mas também vi que tais retas se cruzam no infinito.
Nunca vi alguém que convergisse nesse ponto.
Alguns o chamaram de comunismo,
uns de paz mundial,
outros de "origem das coisas",
outros de Deus.
Pra mim... Felicidade.

Então, surge um andarilho esperançoso, cansado e único
que ruma ao INFINITO.
Um simples ponto,
cheio de paz pessoal.

Eu insisto em falar de saudade.

Eu insisto em falar de saudade.
Que se danem as escolhas.
Essas porras saem que nem se sente.
Surpresas. Como eu vim parar aqui?
É como tirar uma foto e sentir que você nunca esteve nela.
Paralisar momentos e depois vê-los não nos leva de volta a eles.
E o tempo é muito exigente. Os lugares nem tanto.
Pode-se construir a mesma situação vivida há séculos, fazer as mesma coisas estando nos mesmos lugares. O cenário perfeito, mas o tempo é diferente.
É impossível reviver. O tempo não deixa.
Não consigo acreditar que o homem criaria algo tão ruim para si mesmo.
Mentira, eu consigo sim!
A saudade só existe por ele.
Ele não ta nem aí pra saudade.
O tempo me machuca, ele realmente faz isso.
E eu não sei brincar com ele.

(a coloquialidade revela a revolta)

Nexo Causal.

Aquela sensação de ver tudo de cima;
Tu já tiveste.
Visão de tabuleiro só em jogos e a vida é um deles.
Aqui, lançar dados não existe.
Sorte? Haha Muito menos!
Não te perguntes “por quê?”.
Tu sabes por que chegou aqui ou ali; foste tu!
Tu e tuas escolhas malucas.
Vocês dois.
“Vocês um.”

E se hoje estás longe de quem tu aprecias, meu caro, aprecie a distância.
A vida não te leva a nada.
Tu que a levas.
Brincas com ela de ir e vir.
Abusas dela com todos os verbos.

Não culpes instrumentos.
Ainda mais se forem os teus.
Não culpes a arma da morte,
E nem as bombas das catástrofes.
Não culpes vias e pontes,
mas fontes.
Não culpes meios.
(eles não são teus anseios.)
Não culpes livros, poesias, máquinas e nem diretrizes.
Não culpes atos, culpe escolhas.

Ahhh, Anseios, Vontades.
Isso, Voluntariedade!
A Dona de tudo, a Dona da idade.
Não importa se descalços, calçados.
Quiseste e deste os passos.
E nem importa tanto o ato,
mas a razão do fato.
E nem importa o corpo,
importa a mente.
Culpes-te respeitosamente.

Sussurro

Pensaste no fato
que contradizeu o teu relato
bem no instante em que foste questionado.

Baby, isso se chama mentira.
E seja bem vindo.
Delicie-se, sacie essa vontade.
Mentir pode ser tão bom quanto dizer a verdade.

Além de bom,
além de mero prazer,
mentir pode ser necessidade.
Sim, aquelas situações que exigem soluçoes rapidas
e sinceras à ansia de ser aceito.
Eu te entendo ha ha ha

Porém, mentir envolve mais um.
Tu e outrem,
tu e tu... a parte que quer enganar e a que quer ser enganada.
A verdadeira necessidade de aceitar a ti mesmo,
e daí de convencer.
Sabemos que é fácil.

Mas se fores tu e eu,
aí, baby, seja sutil.
Calcule, estude, perscrute suas mais simples expressoes.
Nao vai ser fácil.

Primeiro, tu me amas
e por me amar,
a verdade é o óbvio.

Segundo, minha aceitação é valiosa,
e quanto mais valor se dá,
mais cuidado se requer.
Sendo assim, nao se atrapalhe.

Pois comigo, tu só tens uma chance de acertar,
diante de milhares possibilidades de fracassar.

Mas se trata de mim
e novidade: um erro é suficiente.
Se queres acertar, diga-me a verdade ou me engane por completo.

Mas não faça o ultimo.
Estarás enganando a ti mesmo,
e isso, convenhamos, é fácil.
Surpreenda-te.

Querido, antes de você jogar
Eu distribuí as cartas.
Conheço o jogo,
e como eu disse:
um erro é fatal.
Querer acertar será banal.
Rezarás pra nao errar.
Estás avisado.

White pages

Aquelas tardes de domingo,
Na varanda... Líamos juntos.
De repente, você fechou o livro sem ao menos terminar de lê-lo.
Ainda tinha muita história pela frente,
Mas eu te vi contando as páginas,
Prevendo os capítulos futuros.
Um leitor moroso.
Eu te vi, com a vista cansada, com preguiça da nossa história.
Você, um leitor preguiçoso.

Eu, um escritor desperançoso.
Agora, fui obrigado a rabiscar uma nova historia.
Já me deram novas paginas,
Novas chances.
Mas aqui ta uma bagunça.
Folhas amassadas por todo lado.
Não sei mais escrever.
Não sei sem você.

U in me

Nada morre!
Você pode brincar comigo. Esconder-se em diferentes formas.
Mas nunca vou te perder.
Eu amo te achar. É meu jogo preferido.
Você sempre vai ficar aqui comigo, mesmo que eu não esteja mais aqui.
A nossa energia é eterna.
Essa relação é eterna.
E ela gira por todo o universo, para aquém dele, para além dele.
Você é eterno aos meus olhos.
Você nunca morrerá.
Eu te sinto todas as vezes que vejo o mundo viver.
Não tenho medo de você morrer, tenho medo de você me esquecer.
Essa é a pior “morte”. Não me deixe só.
Nada disso pode esvanecer.
Nunca abandone a si mesmo, a mim mesmo.
Seu tímido sussurro é um pedido de socorro.
Amo vc, amo sua necessidade em mim.
Vamos viver a eternidade, pois o tempo, assim como nós, não cansa.
Sou eu e vc, somos nós dois.

Viver é sentir

Eu gostaria de ser mais imparcial, sabe?
Tentar julgar as coisas com menos valor pessoal.
Ver a vida como ela realmente é.
Não, não. Como ela deveria ser.
Pois o mundo é/está nos olhos de quem vê.
No ouvido de quem ouve e na boca de quem diz.
Está nas sensações que nós sentimos.
Falando assim, percebendo assim,
Parece fácil tornar tudo possível,
Mas controlar essas percepções, sentimentos, visões é difícil.
Mais difícil ainda é quando desejamos que outrem perceba o mesmo que nós.
Quando acontece é uma dádiva.
Quando não acontece há desencontros, há rejeições.
Existem milhares de mundos.
Uns não se vêem. Outros sim.
Dentre os últimos há:
Os que brigam,
Os que se ignoram,
Os que se amam,
Os que se aturam.
Nem sempre com reciprocidade.
Por exemplo, o meu mundo ama o seu,
Mas o seu me ignora.
O seu mundo é para o meu mundo
Como o sol é para o nosso mundo!
Queria viver (perceber) as mesmas coisas que você
(portanto, viver num mesmo mundo)
No fim, viver é perceber!
E eu gostaria muuuuito que você me “vivesse”.

Cut

Corta o cordão,
Mas não fecha o portão.
Não te feches para mim!
Vem me visitar.
Tá desarrumado, mas eu acho.
É assim que eu acho.
Não chora, mãe. Controla essa ânsia de arrumar.
Controla teu achar, pois assim não vais achar.
Não vais me ver. Pensarás ver, mas não verás!
Deixa-me entrar, eu prometo não bagunçar.
Deixa-me te arrumar?
Não, né?
Eu sei! E agora?

Julgo

Pois é mais fácil ver pelos olhos de outro a si mesmo
do que ver a si mesmo por si mesmo.
A consciência fica mais leve.
A culpa é alheia e o soco dói menos.
A solução deve ser adjacente e requer menos.

Em consequência,
Julgo-te estúpido.
Acerto-te em tudo, em tudo.
Machuco-te de onde não posso machucar.
Busco-te lágrimas que não podes enxugar.

Firo-te pelo “pensamento alheio”.
Na veia, véio. Na veia, veio.
Alcanço-te bem no meio.
Soco-te no seio do peito.

Mas que defeito! Mais que defeito.
É possibilitar o impossível.
Inadmissível!
Odeio-te, criança. Cresceste!
Cresceste e não largaste essa mania de inventar,
Essa mania desastrosa de cumprimentar o inadmissível.
De beijar o intangível.

Pensamento tolo.
...mento que nem é teu.
Pensa... que é teu! É teu.
Pensas, penso!

É mais fácil ver pelos olhos de outro a si mesmo do que ver a si mesmo por si mesmo.Esse poeminha fala da INCRÍVEL capacidade que as pessoas (sem nomes) têm de pensar pelos outros. Muitas vezes acertamos, muitas vezes erramos. A questão é que arriscar assim não vale. A questão é que pensar é verbar subjetivamente. O pensamento é teu. Não posso acertar o pensamento alheio. Ele é adjacente. Cuide do que é seu. Não faça o que pode ser feito, faça o que te permite fazer mais e mais. Mais esse que é ser feliz!

Reflexao (esboço)

Eles servem de espelho,
Nem sempre refletem imagens...
Muitas vezes são atitudes,
as quais vão e vêm impregnadas de grande personalidade...
Antes fossem meras projeções, cópias perfeitas...
Pra essas já existe um manual de sobrevivência.

Mas se o que vai e volta é algo novo;
Tudo complica.
E não há vento, chuva, preces, abraços, lágrimas ou deuses que desfaçam o feito.

Imediatamente depois, é difícil distinguir o que deveria ter sido dito,
As possíveis inconveniências, que por serem verdades,
não anulam a dor da arrogante prepotência de ajudar.

Basta esperar,
Ver o tempo curar.
Aquele mesmo tempo q fez nascer uma amizade.
- E amadurece-la foi tão gostoso!
Resta observa-lo agir na sua suprema e impaciente lentidão,
Desejando rever o refletido já visto.
- E amadurece-la será tão gostoso!

Reflexão (musica)

São verdadeiros espelhos.

Imagens, miragens?

São putas atitudes cheias de trejeitos.

Se eu tenho medo?

Antes fossem jogos de tabuleiro,

Daqueles cheios de regras e sem nenhum defeito.

Mas se o que vai é velho,

E o que volta é novo,

Aí, irmão, não há vento, consolo, chuva ou sopro

Que desfaçam o grand feito.

Daí fica tudo turvo,

E as inconvenientes verdades não anulam a dor

Da arrogante e prepotente ajuda.

Lá se foi o “bom dia”...

Ajuda?

Agora é só assistir

O Sr. Tempo curar.

na impaciente ânsia de ver o já visto,

de conhecer o conhecido.

Aquele mesmo velho Sr., lento, cansado,

q fez nascer a saudosa amizade,

q fez nascer a bondosa maldade.

*(foi maldade, mas a intenção foi boa. Eu quis ajudar, mas ele se pergunta: ajuda?)