Aquelas tardes de domingo,
Na varanda... Líamos juntos.
De repente, você fechou o livro sem ao menos terminar de lê-lo.
Ainda tinha muita história pela frente,
Mas eu te vi contando as páginas,
Prevendo os capítulos futuros.
Um leitor moroso.
Eu te vi, com a vista cansada, com preguiça da nossa história.
Você, um leitor preguiçoso.
Eu, um escritor desperançoso.
Agora, fui obrigado a rabiscar uma nova historia.
Já me deram novas paginas,
Novas chances.
Mas aqui ta uma bagunça.
Folhas amassadas por todo lado.
Não sei mais escrever.
Não sei sem você.
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